Кладбище ненаписанных рассказов

В молчании ты выходишь из здания. За тобой вслед выходит пепельноволосая коротко стриженная девушка в серебристом платье.

Догорают последние лучи заката. С деревьев падают последние капли, на востоке еще рокочет удаляющаяся, но не побежденная гроза.
...И не написан не потому, что плохой, а потому, что чужой. Эта идея родилась от слияния двух различных миров, а точнее, зародилась в твоем мирке под влиянием другого. И не потому, что нельзя, просто бы не поняли... Вот уж точно нежеланный ребенок. Тебе совестно смотреть на девушку, взирающую на тебя с немым вопросом в больших, как у щенка, глазах: почему?.. Почему не?..

В молчании ты выходишь из здания. За тобой вслед выходит пепельноволосая коротко стриженная девушка в серебристом платье.

Догорают последние лучи заката. С деревьев падают последние капли, на востоке еще рокочет удаляющаяся, но не побежденная гроза.
...И не написан не потому, что плохой, а потому, что чужой. Эта идея родилась от слияния двух различных миров, а точнее, зародилась в твоем мирке под влиянием другого. И не потому, что нельзя, просто бы не поняли... Вот уж точно нежеланный ребенок. Тебе совестно смотреть на девушку, взирающую на тебя с немым вопросом в больших, как у щенка, глазах: почему?.. Почему не?..